Praga en llamas
La ciudad arde y en ella yo y padre.
Todos me persiguen, clavan el cuchillo en mi frente, lo hunden una y otra vez.
Mis verdugos saben quién soy, lo que hago, a dónde voy.
Pero yo sólo proyecto sombras con mis manos en los muros,
me enamoro perdidamente y voy a la oficina a reírme con mis amigos de las fantasías que escribo y que Max prenderá en llamas antes que nos lleven a todos.
Ya no me importa que me vean como gusano, insecto, monstruo.
Hace mucho no soy Kakfa; soy tú, vos, usted. La mutación no espera.
ese kafka esta rebacano
ResponderBorrarGracias, esta acuarela también me gusta bastante, me encarreté mucho con las sombras porque pensaba que él iba a la oficina y se ponía a jugar con sus manos reflejandolas en las paredes del Castillo. Pero es el padre quien allá arriba en la casa de Praga prende fuego y produce la metamorfosis del cuerpo,sólo quedan sombras de nosotros
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