Acuarelas de agua clara

La ciudad arde y en ella yo y padre. Todos  me persiguen, clavan el cuchillo en mi frente, lo hunden una y otra vez. Mis verdugos saben quién soy, lo que hago, a dónde voy.  Pero yo sólo proyecto sombras con mis manos en los muros,  me enamoro perdidamente y voy a la oficina a reírme con mis amigos de las fantasías que escribo y que Max prenderá en llamas antes que nos lleven a todos. Ya no me importa que me vean como gusano, insecto, monstruo. Hace mucho no soy Kakfa; soy tú, vos, usted. La mutación no espera . 

La condena de los dioses es su roca, nunca llegará a la meta, no hay ninguna,   inútil viaje sin destino. Lo irremediable Sísifo:  La roca es el absurdo. Extranjero,  ausente de la tierra prometida. Sigue intentando, empuja la roca, las manos sangran su peso asfixia el cuerpo explota. Sísifo renuncia a toda explicación, vuelve a subir con la roca a cuestas. Tras mucho trasegar se rebela, iluminado comprende el sinsentido; atraca en los muelles de su Argelia amada,  sabe que su esfuerzo es capaz de llenar el corazón de un hombre.

Para mi madre  Las  palabras olvidadas En el silencio las palabras empiezan a caer, como vidrios rotos suenan en mis tímpanos. Son explosiones del pasado que llegan ininterrumpidamente y sin aviso. Desde algún lugar trato de recordarlas pero  su demencia es irrevocable. Trato de recoger sus pedazos, las  muerdo, las repito buscando asentarlas, pero corren y se escapan, no tienen tiempo de quedarse. Sólo rebotan y se pierden, ya no me pertenecen aunque me ronden y me embriaguen. Las revivo entre  libros muertos una vez, de vez en cuando las ya tan olvidadas palabras,  como ecos inanimados, me asechan y me hacen creer que alguna vez en otro tiempo eran palabras importantes. Pero ya no hay más trompos ni compases para medir su ángulo, ni más barcos de papel de cuaderno; ni siquiera la cometa de los domingos o el color lila de la mañana. Menos los panes de trigo,